Lunes de tormenta

Este sería un día perfecto para empezar a amarte
Como la llovizna
Como las ligeras sonajas tintineantes de mi pandereta
Y la danza de mi deseo
Este sería un día perfecto para amarte todo el tiempo
Para que se vaya la luz y no aparezcan las velas que no guardo por si acaso
Para leerte a oscuras, leerte entero
Para no saber que es un lunes pobre y desgraciado
Hoy sería un día perfecto.
Este amor sería perfecto hasta para consumirse hoy mismo
La comida debería agotarse
Este lunes debería durar hasta el viernes
Para no tenernos más que a nosotros mismos
y ahogarnos en esta tormenta de agua en polvo
en la abundancia de tu cuerpo tibio
en los charcos de amor inmenso
rodar en un lodazal de lujuria inmaculada
dos almas desesperadas
huyendo al mismito infierno
después de darle una vuelta al cielo
Así hubiese sido este lunes, de un ritmo perfecto.

Los poetas son unos enfermos

Los poetas son unos enfermos
Unos indeseables
Porque ¿Quién desea a un poeta
Que no sea otro?
Ellos no han venido al mundo para vivir
Ellos nacieron con una libreta para llenarla de lunas, ojos y besos que no les dieron
Los poetas son infieles y les gusta herirse
Herirse y jurar en vano
Amarse y no hacerse cargo
Jugarse y llamarse malo

Los poetas no callan
Ellos hablan de vez de cuando
Conceden a la piel ajena
Lo que el destino no les trajo
Son cambiantes, frágiles, absurdos
Según qué boca que los ampare
Son tan dóciles y rebeldes
Como un deseo no realizado

Los poetas, o por lo menos los de verdad
Son un caso perdido
Son tan resistentes
Que no hay mundo que los cambie
Ellos pueden perderse o perderlo todo
Menos su norte
Ellos hacen con el lápiz
Lo que les da la gana
Y ellos son sólo poetas
Y aún más entre las sábanas.

Lo mío

A mí no me gusta leer poemas en público
A mí lo que me gusta es hacer trampa
No pararme a temblar y reír como una idiota
Lo mío es robarle la esencia a las musas
Plagiarles el alma
Encerrarme callada en mi cuarto
A sentir amor y no tenerlo
Lo mío es no hablar en serio
Mientras escuchen otros
Lo mío es el ser el diablo
Y llorar en silencio
A mí no me gusta ser escuchada en público
Ni en público, ni en privado
Lo mío es quitarme la ropa
Y ocultarme por completo
Sentir más de lo que finjo, sufrir más de lo que apuestas
Lo mío es enjuagar con soles
Las pestañas largas de mi sentimiento
Inhalar las nubes
Tenerte en mis sueños
Decir secretos
Cerrar las puertas
Besar el aire
Callar el pico
Odiar al hombre
Y jugar al muerto.

Mi musa favorita

Que a pesar del tiempo
Y de que ya no te amo
Y de que en mis sueños ya no nos amamos
A pesar de que ahora está ella
De que casi no veo esos labios
Ni siento esas manos
A pesar de que ya no tengo
Esa suerte de compartir las mañanas contigo
Ni ese instante tan doloroso
De compartir las mañanas contigo
Ni ese deseo tan desesperado
De compartir las mañanas contigo
A pesar de que he dejado de escribirte
De que has dejado de escucharme
De seducirme con palabras vacías
Y gestos llenos
A pesar de que has dejado de intimidarme
De que ya no cabe la incertidumbre
De que se te agotó el misterio
A pesar de que cansé de ti y tus silencios
A pesar de que ya no siento lo que invento
Ni tengo la necesidad de inventar lo que siento,
Sigues siendo mi musa favorita.