es posible...

Es posible que lo escrito por mí no sea mío
Que me estén usando para seguir derritiendo el hielo
Que aquel verso repetido y fijo sea el disfraz de un ruido
Es posible que yo le tenga miedo a la muerte aunque no sea mía
Talvez soy, junto a mis papeles, los desechables de un cosmos resfriado
Pero de algo ningún momento me convence
Las musas sí son mías
Porque sé que nadie advierte como yo tu llanto
Porque ni el poeta que habite este año dentro de cien cuerpos
O este cuerpo dentro de cien años
Se dará cuenta de que fuiste un cuento
Que murió en la esquina de un beso prolongado.